Lettre à un inconnu ?

Bonjour,
Au départ, cette lettre débutait une histoire que je préfère abandonner pour le moment.
Mais comme je n'ai que cela à publier... je publie ! Bonne lecture.




-----------------Je vous prierai d'apprécier les derniers mots que je vous souhaite vous accorder, car ils resteront les seuls que j'aurai le loisir de vous écrire. Malheureusement pour vous la lucidité m'a heurtée de plein fouet, par chance- celle dont vous n’aurez pas loisir de savourer le goût- pour moi, puisque je saisis ainsi la possibilité de me séparer de votre nuisible compagnie.

-----------------Je ne trouve plus d'intérêt à votre personne ; elle me paraît fade, et vos conversations stéréotypées semblent tout droit sorties d'une émission de télévision. Vous n'avez pas su ramasser les délicats plaisirs que je vous offrais d'un souffle, ni vous approprier une partie, même infime, de mon cœur. Je n'y vois en cela rien de dommageable, j'ai toujours manqué de discernement. Votre impuissance à me retenir en est la preuve. Je rends donc officielle notre séparation, grâce à cette lettre.

-----------------Refaites donc votre vie ; vous apprendrez beaucoup des femmes. Beaucoup plus malignes et spirituelles que vous ne le pensez, leur aptitude à mêler la conversation ainsi que leurs nombreux talents au lit les rendent charmantes. Je ne parle pas de ces petites couardes qui n'ont que trop peur de vos indécisions, celles là ne méritent pas votre intérêt.

-----------------Merci du bon temps que vous m'avez fait passer, en espérant vous retrouver dans les bras d'une demoiselle de Paris.
Sincèrement vôtre,

J'aime pas ce genre. Les bouquins et les lettres d'amour. Alors voilà : ça c'était mon affinité au thème.

Pour ce qui est de mon ressenti face à la forme et à ta plume : je suis soufflé. C'est juste, rythmé et sans pudeur. Te lire sur des thèmes qui me parlent plus sera un plaisir je pense.

Keep it up et viens jouer avec nous dans les ateliers.

Manua a écrit:

J'aime pas ce genre. Les bouquins et les lettres d'amour. Alors voilà : ça c'était mon affinité au thème.

Pour ce qui est de mon ressenti face à la forme et à ta plume : je suis soufflé. C'est juste, rythmé et sans pudeur. Te lire sur des thèmes qui me parlent plus sera un plaisir je pense.

Keep it up et viens jouer avec nous dans les ateliers.

Ce n'est pas vraiment de l'amour, dans le genre, en fait elle se fout de sa tronche. C'est dur, la vie.
Qu'aimes-tu comme sujet ? Je peux éventuellement essayer d'écrire dessus. Cela me fera un entraînement. Cependant comme je l'ai déjà dit, je n'écrirai jamais sur de la science fiction, des trucs qui se passent dans un autre monde car je ne supporte pas... [mais j'aime le fantastique].
Au delà de ça, merci.

Hé bien justement, passes dans les ateliers, et fais bosser ton imagination. Il est vrai qu'il y a deux topics purement orientés sur du fantastique, mais va sur celui qui parle d'image. Normalement, tu devrais trouver quelque chose de plus à propos.

Sinon, proposes un thème. C'est avec plaisir qu'on planchera dessus.

Bon et bien je crois que Manua as tout dis en ce qui concerne ce que tu pourras trouver sur le forum. Comme il a été dis l'atelier d'écriture te permettras d'écrire sur toutes sortes de sujets de la manière qui te plait.

Mais je veux avant tout préciser que tu n'es pas du tout obliger de t'adapter aux demandes des autres. Tu as ton style et ta façon d'écrire et c'est ce qui te différencie des autres. Après bien sûr tu peux toujours t'essayer aux autres styles mais tu verras que tu ne seras pas obligatoirement à l'aise !

Ensuite, comme je ne fais rien dans l'ordre ce soir, passons à ton texte. J'apprécie énormément. Une lettre forte qui en dit long sur la personne qui l'écrit mais qui en sous entend ou qui nous en laisse beaucoup imaginer sur le destinataire.

Bref un texte trop cours pour moi qui aurait bien aimé en avoir plus à lire !

Continue comme ça c'est très plaisant !

Zaza !

Bon j'avoue, je me suis auto copié pour cette petite nouvelle, ne m'en tenez pas rigueur... Bonne lecture et ne soyez pas trop durs >.<

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L’homme est assis dans son fauteuil et de ce doigt rageur et
destructeur, désigne une des actrices qui l’a le plus déçu. Il n’a pas de
baguette dans la main et pourtant, c’est lui le chef d’orchestre de ce jeu de
la vie. Le regard est mauvais, les espoirs déçus. Son mécontentement se lit
comme dans un mauvais roman de gare.


La jeune femme lève la tête, gênée de tant d’attentions.
Elle croit au départ qu’il va l’ovationner, du moins elle s’en persuade, mais
ses lèvres se plissent quand elle comprend l’inéluctable. Ses yeux brillent de
larmes mais elle ne doit pas craquer, son maquillage serait détruit. Sa beauté,
son seul espoir d’être un jour retenu à une audition. Cela fait longtemps
qu’elle ne croit plus en son talent, elle ne fait qu’espérer, travailler,
compter sur ses rares atouts. Ce qu’elle a commencé, elle le terminera :
elle deviendra comédienne, quitte à
vivre des moments difficiles. Elle n’a jamais demandé de rôles qui lui
correspondaient ; juste un qui ne soit pas un personnage de fille de joie moderne,
rehaussée par des escarpins de dix centimètres de haut. Parce que la brune n’a
jamais su comment marcher avec…


Clic, clac, clic, clac : elle entend le bruit de ses
talons sur le sol. Ses congénères écoutent le silence d’un air mortifié : elle a échoué à l’essai, cela fait une place
de plus pour nous, il faut avouer qu’elle n’était pas bien brillante- toutes
ces phrases, cette femme les entend comme si elle était à l’intérieur de ces
âmes moqueuses… S’approcher peu à peu de cet homme insensible lui fait courber
l’échine, ce qu’elle ne doit surtout pas faire. De là où elle était elle sent un
parfum capiteux qui venait de l’assistante du réalisateur, et elle savait que
cette senteur se graverait dans son odorat comme un instant manqué par sa
simple faute. Vends tes rêves à un
marchand de sommeil… éveilles toi tant que ta jeunesse n’a pas fleuri…


La jeune femme ne rougit pas devant cet homme qui la
contemple d’un air méprisant. Elle se tient le plus droit possible, contracte
ses muscles pour ne pas céder à la panique qui ronge tout son être. La douleur
la maintient consciente, presque lucide. Bientôt les paysages aux contours
imprécis vont se parer des couleurs mornes et destructrices de l’existence. La
journée va accomplir son travail et berner une nouvelle fois ses naïfs enfants.
Mais la femme est lasse de perdre, les songes sont terminés, la vérité éclate
d’un rouge vermeil. De ce pourpre sanglant qui lui écorche les pieds.


« -Mademoiselle,
avez-vous réfléchi à choisir une autre voie ?
-Laissez moi une autre chance…
-Vous n’avez même pas su ramasser les délicats plaisirs que je vous offrais
d’un souffle, ni vous approprier d’une partie, même infime, de mon texte. Vous
désirez parler de chance, je vous parlerez seulement d’amour. Vous devriez
incarner une tragédienne, vous me faites pleurer par vos jérémiades. Votre voix
nasillarde, votre accoutrement ridicule… quoique, nous pouvons la modifier…
vous ne saisissez pas même l’essence du scénario. Je vous parle avec des mots
trop compliqués, peut-être ? Pour résumer le tout, vous êtes nulle. »


La brune ne réplique rien, refuse de comprendre l’évidence.
Une seule chose l’importe, c’est la virulence des propos de ce réalisateur qui
croit, qu’en usant d’un vocable sophistiqué, il la met plus bas que terre.
L’idée même lui fait sourire : jamais l’on ne la fera tomber par des mots…
En attendant, elle ne supporte pas ce lynchage public quand vingt ans de sa vie
elle n’a jamais vécu. Le réalisateur aurait pu lui dire qu’elle jouait mal,
qu’elle n’était pas faite pour cela… Mais le mot nul résonne dans son esprit et
s’amplifie au fur et à mesure. D’aussi loin qu’elle s’en souvienne, personne ne
l’a jamais traité ainsi, ne lui a jamais avoué qu’elle était le vide absolu, ni
n’a renié ce qu’elle est. C’est ce que signifie la nullité, non ? Elle
n’est pas consternée, juste déçue de ne pas pouvoir se battre avec les mêmes
armes. Insulter le réalisateur le plus côté du moment ne se fait pas, n’est-ce
pas ?


Elle quitte le théâtre de manière théâtrale, qu’elle croit
digne, mais sa démarche n’est pas assurée, elle boite. Peut-être à cause de la
douleur qu’elle ressent aux pieds. Ses chaussures sont si peu pratiques… Le
froid l’envahit comme un drap en satin : il s’empare aisément de son
corps. Elle saisit un bonnet de laine, qu’elle a apporté, mais elle le hait. Le
bonnet est rouge.


Et les journées d’hiver.


Elle se retourne pour contempler une dernière fois le
théâtre : sous la neige, il paraît magnifique. Le nom inscrit en gras
l’émeut toujours autant : la Bohème.
Cela voulait dire qu’on était heureux…
Elle a toujours pris cette chanson pour elle, rêvant d’être quelqu’un,
habitant dans un Montmartre anciennement peuplé d’artistes. Cela lui rappelle
aussi cet opéra de Puccini, que la petite fille était allée voir un soir d’été avec
sa grand-mère. Au départ l’idée l’avait ennuyée, pour elle la musique classique
rimait avec déplaisir, mais la sortie avait au moins le mérite de la sortir de
la monotonie dans laquelle elle était plongée, du haut de ses huit ans, déjà
trop fière et orgueilleuse. Les adultes, enserrées pour les femmes dans des
draperies en provenance de l’Orient, dans des complets faits sur mesure pour
les hommes, et ces apparences d’austérité dans le comportement. La fillette
n’avait pas compris ce décalage entre richesse et dépouillement, entre ambition
d’idéal et pratique commune. Chacun paraissait indifférent au fait de venir à
la Bastille, chacun badinait ici et là et lançait une nouvelle rumeur sur tel
ou tel personnalité, dont on était l’ami, l’amant ou le banquier. La Bohème.
Dans ces fauteuils bordeaux, elle attendait impatiemment que l’opéra commence,
bougeant trop pour un tel lieu, sautant sur son siège, demandant sans cesse à
cette grand-mère antipathique : « quand est-ce que ça
commence ? ». Ses boucles brunes s’agitent dans un rythme saccadé, un
chapeau la réprimande de sa voix flûtée : « petite, tu pourrais te
calmer un peu ? », et le temps n’avance pas, coincé sur une scène où
les chanteurs s’activent. Soudain, trois coups. Signal d’appel, les estomacs se
contractent, l’on se souhaite toy toy tout en espérant que le concert se
passera bien. Pour la plupart figurants payés au lance-pierre, qui sont heureux
d’être sur scène pour quelques instants… La petite fille est bouleversée par
les sonorités à consonances italiennes, puis par la voix puissante et
envoutante de Mimì, sa toux violente qui emporte le cœur de la brune sur son
passage. Elle ne saisit pas immédiatement ce qu’il se passe, elle ne saisit que
le désespoir de ces personnages qui se muent dans le théâtre musical, leur
folie, et soudain, plus rien, seul un cri déchirant : un la, larme qui
tombe sur le corps glacial. Soudain, la fin. Le rideau tombe, et les applaudissements. La petite fille est
ensorcelée et n’ose bouger de peur de rompre la magie. Cette aïeule qu’elle n’a
jamais apprécié la presse, la tire par le bras. Qu’importe, son âme et son
esprit sont restés sur place, et elle réalise l’évidence.


Elle ne deviendra jamais ce qu’elle rêve.


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Que dire... J'aime Il n'y a pas de choses que j'ai à reprocher, et trop de choses à dire en ce qui concerne ce que j'apprécie J'aime bien ton style^^ Moi aussi je fais des textes sur le passé/présent/futur mais on peut pas vraiment appeler ça des textes^^

Superbe texte que j'ai réussi à lire sur mon portable ! =D

Continue comme ça j'adore vraiment ton style d'écriture qui peut nous être très bénéfique car très riche !